Rincones en el alma

Verte venir

2012-02-14T14:35:00.000+01:00

Verte venir con el sol

chorreando en las fachadas

con esa luz apagada

que tan sólo el Viernes tiene,

es llenarse del sabor

que desprenden tus andares

recordándonos postales

que la memoria mantiene.

Verte venir por Triana

cuando el sol busca el ocaso

y el cielo tras de tu paso

pone contraste a los lirios,

suena a saeta gitana

desde balcones con flores

cantándole a los primores

de tu sumiso martirio.

Verte venir por Castilla

con carey de antigua estampa

y un manto de plumas blancas

dándole son a tu andar,

huele a brisa de una orilla

cantaora y alfarera

que para que no te fueras

te hizo de loza un altar.

Verte venir entre cales

por tu barrio y con tu gente

buscando un sol en el puente

que se despida de Ti,

trae aroma de corrales

de geranio y albahaca

mientras el cielo se saca

un aljarafeño añil.

Mediodía

2012-02-07T21:49:00.000+01:00

El sol se alía con sus calles,

y al llegar el mediodía

le pone a la cofradía

un color en sus detalles.

Ésta parece el entalle

de un natural de Maestranza,

mientras el exilio alcanza

posiciones en portales

que ya no son de corrales

que aún la memoria alcanza.

Entre un gentío de colores

la oscura fila va abriendo

ese mar de sentimientos

lleno de viejos sabores.

Huele a cera junto a flores

y fogones de tabernas,

que han servido de fraterna

reunión de antiguos vecinos

que entre lo humano y divino

vuelven a su cuna eterna.

Y donde fueron criados

su Salud van a buscar,

para volver a encontrar

otro Miércoles soñado.

Viven juntos y a su lado

la intensidad del momento

que les produce el reencuentro

con su barrio y sus raíces,

y allí cierran cicatrices

desde un Refugio, hacia adentro.

De Amor

2012-02-06T16:08:00.000+01:00

De Amor Sevilla se llena,

y la navega en la noche.

El Domingo se serena

cuando la luna almacena

brillo en su Perfil de bronce.

De Amor se llena la espera

de los fieles congregados.

Apostados en la acera

le prenden a su manera

los rezos en su costado.

De Amor brotan los claveles

a los pies de su crucero.

Se convierten en vergeles

las espinas que en las sienes

hacen sangrar al Cordero.

De Amor la plaza convierte

en alimento su hambre,

y tras de su Cuerpo inerte

un pelícano convierte

en alimento su sangre.

Alfa

2012-02-01T10:02:00.000+01:00

Es el Germen de una Historia.

De celeste se presenta

en un Domingo de fiesta

que celebra la memoria.

En su Nombre y en su Gloria

sus devotos levantaron

un Templo, al que llamaron:

Santa María de la O.

Esta semana, ante Dios,

soñarán que la besaron.

Llega...

2012-01-29T11:54:00.002+01:00

Llega el Viernes, de Triana.

Lo escoltan los rojos cirios,

y a la Avenida engalana

con zancadas soberanas

sobre una alfombra de lirios.

Llega con paso valiente

y una Cruz de filigranas,

andando siempre de frente;

como han sido, desde siempre,

los andares de Triana.

Llega y detiene la brisa

que en su rostro juguetea,

y su mirada sumisa

se convierte en la baliza

de su gente trianera.

Llega y su aroma percibe

una Giralda en bonanza,

que de puntillas se erige

como niña sin abriles

para encontrar su semblanza.

Llega y huele a clavellinas,

a geranios y a albahaca;

a riada peregrina

que desde calle Castilla

cruzó aquel Puente de Barcas.

Pasacalle

2012-01-26T20:15:00.000+01:00

Roma se asoma en Sevilla

el Jueves cuando tardea,

con redoble de tambores

que hacen eco en azoteas

donde se posa el ocaso

para ver una marea

de plumas que en su desfile

el viento las balancea.

Antes que caiga la noche,

la Resolana se queda

contándose los minutos

igual que un reloj de arena,

para que vuelva la tropa

que poco a poco se aleja

por las murallas de Híspalis

pregonando con cornetas

que en cuanto salga la luna,

la primera luna llena,

Cristo pisará este suelo

para escuchar su Sentencia,

y que ellos, al contrario

de lo que a algunos parezca,

saldrán para defenderlo

y escoltarlo en su grandeza,

desoyendo en esa noche

las órdenes de su Cesar

para convertir sus lanzas

en repiques de cornetas.

Se van con su pasacalle…

¡Qué larga se hace la espera!

Mientras, visitan a enfermos

y al que todo lo remedia,

que con su Cruz en los hombros

su Gran Poder les entrega,

se van viendo reflejados

en las retinas que encuentran

brillantes, en el camino,

que envidia quien los contempla.

¡Ya vienen, se les escucha!

¡Ya asoman, ya están muy cerca!

¡Por ahí viene la Centuria!

¡La de Sevilla, la de Ella;

que en sevillano es: Bonita,

y en latín, es: Macarena!

Brisa

2012-01-24T11:01:00.000+01:00

Tierna nana es tu mecida

con el sol de la mañana

que llena de filigranas

tu dulce Cara afligida.

Y la gitana plañida

de tu desconsuelo andante,

no hay corazón que la aguante

serenamente en tu encuentro

sin un vuelco en sus adentros

cuando te tiene delante.

Eres lucero del cielo

que va dando buenos días

a los calés que a porfía

te van cantando su Credo.

El que lanzan como anzuelo

en desgarradas saetas

con las que el aire se agrieta

rozando tus bambalinas

que aunque con gracia caminan

parece que queden quietas.

Eres aroma de menta

del Viernes de amanecida

cuando azucenas dormidas

desde una torre despiertan.

Desde lo alto, se alertan

al ver por las callejuelas

el garbo de una Mozuela

que su llanto va entregando

y en su andar va derramando

olor a clavo y canela.

Sonidos en el alba

2012-01-21T10:33:00.003+01:00

Nadie escuchaba el sonido;
pero yo, sí lo escuchaba.
La mayoría de la gente
en el silencio quedaba
y a mí el silencio traía
sonidos de madrugada.
Una vez despuntó el día,
la plaza quieta quedaba
y aunque parezca mentira
hasta el amanecer sonaba
envuelto en trinos celestes
que los gorriones lanzaban
al ver largos capirotes
que hasta el dintel se acercaban.
Los vencejos por San Pablo,
en vuelo de filigranas,
esgrimían en su aleteo
la Cruz, que también sonaba,
sobre un racheo costalero
que el sonido intercalaba
con el crujir de caoba
cuando en el suelo posaba.
Mientras el paso dormía,
aún más el día despuntaba.
El esparto nazareno
sonaba con sus pisadas.

Los hachones con la brisa
de luz chisporroteaban
y casi sin darme cuenta,
Cristo la puerta cruzaba
mientras un sol de alba fresco
chorreaba en la fachada.
Siguió el sonido de esparto,
siguió abriendo la mañana,
siguió la cera cayendo
sobre calle adoquinada,
presagiando en su sonido
la llegada de la Gracia
en altar juanmanuelino
de bambalinas caladas
que entre golpe y golpe seco
sobre varales de plata
dejaban a la luz del día
pasearse por su Cara.
Mientras contemplaba el manto
perderse por la embocada
y el sol se seguía subiendo
por la dorada espadaña,
volvió de nuevo el silencio
y los sonidos callaban…
Los sonidos, que en Sevilla,
nos atraviesan el alma.

Venia

2012-01-15T11:36:00.003+01:00

La luna de Parasceve

cada año es fiel testigo

del camino sin abrigo

que a una concordia se debe.

Y aunque sea de forma breve,

con una venia cumplir.

Así observa el discurrir

de cinco ruanes negros

que sobre sus pasos luego

volverán desde San Gil.

Mientras, Centuria Romana

con brillos en las retinas

aparece por la esquina

entre un gentío que la aclama.

En la plaza, la campana

de su reloj dará la hora.

Saldrá lo que allí atesora

Sevilla un año entre besos

y en Él prenderá sus rezos

hasta que salga la aurora.

Venias que cruzan camino,

de vuelta, llenas de Gracia,

por la ciudad que se sacia

entre lo humano y Divino.

Son cosas que sus vecinos

aprendieron de sus padres.

Y para que todo encuadre,

hasta Dios para salir

bajo esta luna de abril

pide permiso a su Madre.

Compases

2012-01-13T18:45:00.000+01:00

Con los compases de Aguas
la noche reboza aroma,
cuando sales a una plaza
entre tocado de gasas
dejando un perfil que asoma.

Con los compases de Aguas
se paralizan pinceles
en los oleos de Murillo,
y por el Museo los brillos
de tus lágrimas se pierden.

Con los compases de Aguas
el azahar huele intenso,
el cielo se vuelve malla;
la cera en fuego que estalla
y tu manto en mar inmenso.

Con los compases de Aguas
tu Gloria se balancea
entre varales enhiestos
mientras la flor de tu apresto
con su olor te piropea.

Con los compases de Aguas
el incienso se desliza
por el aire que retoca
la blancura de tu toca
sintiendo celos la brisa.

La piedra

2012-01-12T22:26:00.001+01:00

La piedra que te sostiene

allá por la Costanilla

te la puso un día Sevilla

al ver sangrarte las sienes.

Y con la intención que frene

tu caída por sus calles,

para no perder detalle

al ver rachear tu paso

cuando al Viernes, en su ocaso

con tu presencia retalles.

La piedra que con tu mano

sostiene tu bella estampa

es la que anuda gargantas

en tu caminar cercano.

Cuando buscas el rellano

del final de Placentines

convirtiendo en camarines

los balcones a tu paso

y en dosel, el cielo raso

que va pregonando fines.

La piedra que entre claveles

encierra nuestros pecados

es un pañuelo enjugado

por lágrimas de tus fieles.

Que buscan en tus vergeles

donde sembrar la esperanza

de seguir la semejanza

de quien se aferra a un madero

mientras se oscurece el cielo

cubriéndote de alabanzas.

Novena de enero

2012-01-09T17:53:00.000+01:00

Nueve noches meditadas
ante tu Rostro Divino
buscándole la mirada
a tu cabeza inclinada
entre la luz de los cirios.

Nueve filas de devotos
andando hacia tu presencia
y viendo en tu torso roto
la salvación que a nosotros
nos trajo tu penitencia.

Nueve concelebraciones
contemplando tu perdón,
compartiendo pan y vino
para aprender el camino
que marcas con tu dolor.

Nueve promesas prendidas
cual crucero de tu Cruz
entre tus manos divinas
en las cuales se adivina
un nacimiento de Luz.

Nueve tardes de trasiego;
nueve citas con amor;
nueve frías noches de enero;
nueve trocitos de cielo;
nueve rosas de Pasión.

Comienzo

2012-01-01T10:46:00.000+01:00

Todo comienza contigo:

el año, y la misma vida.

Con el peso de los siglos

y entre blancura de cirios

tu zancada nos alivia.

Toda Sevilla lo sabe

y por eso se apresura,

y antes que caiga la tarde

del primer día de almanaque

se postra ante tu Figura.

Todo tu Poder de nuevo

ante una nueva andadura.

De nuevo viernes de rezos

soñando en tu Mano un beso

en la mañana más pura.

Toda la ciudad en Ti

y a la vez, Tú todo en ella…

Sin Ti no podría vivir

esta eterna flor de abril

que en un río se refleja.

Primeros Reyes

2011-12-28T23:00:00.002+01:00

Llegó Baltasar a Albores

entre copas, anunciando

lo poco que iba quedando

de mantecaos y alfajores.

Repartía sus dulzores

a puñados, a manojos,

y entre algún que otro sonrojo

de emociones contenidas

le daban la bienvenida…

Yo me quedé con tus ojos.

La cabalgata pasaba

repartiendo algarabía

a unas manos que a porfía

sus caramelos buscaban.

Era ya noche cerrada

con estrellas cual cerrojos

prendidas a un cielo rojo

que regaba las aceras

de sueños y dulce espera…

Yo me quedé con tus ojos.

Llegó por fin la mañana

que desparrama regalos

entre mimos colocados

en papel de filigranas.

Se descubría la trama

de compras, bulla y enojos…

Y mirando de reojo

tu semblante ante el encuentro

de tanto color expuesto,

yo me quedé con tus ojos.

Nacimiento en mi Casa

2011-12-27T19:50:00.000+01:00

En mi Casa de Triana,

con mis hermanos pequeños,

he presenciado risueño

la inocencia que derraman.

En la tradición cristiana

de un viviente Nacimiento,

con su esfuerzo y su talento

ellos han hecho Hermandad,

dejando con claridad

que están fuertes los cimientos.

Entre ensayo y pandereta

el Adviento ha transcurrido

y su fruto han ofrecido

en representada meta.

Y sobre la roja moqueta

de un presbiterio adornado,

su aportación han dejado

con sus pequeñas figuras.

Pero grande la estatura

de sus almas sin pecado.

Orgulloso del pasado,

y mucho más del futuro,

se ha sentido algún maduro

con lo que habéis demostrado.

Y en gesto disimulado

en la oscuridad del Templo

ha secado sentimientos

orgulloso de Hermandad…

Se ha llenado de Verdad

vuestra Casa con un sueño.

Mirarte

2011-12-18T23:15:00.000+01:00

Mirarte cuando te miran

es adivinar tu espera

envuelta entre flor y cera

que con tu gozo respiran.

Es notar como suspiran

los corazones al verte

buscando que el rezo acierte

con la colosal finura

que desprende tu hermosura

esperado al que se acerque.

Mirarte cuanto te besan

es perderse en el aroma

que desde tu mano asoma

y a fieles labios apresa.

Los mismos que te confiesan

susurrando en el encuentro

el dolor que en sus adentros

alivias con tu esplendor

y con tu aura de amor

de una espera en el Adviento.

Mirarte mientras tus plantas

pisan el suelo en Triana

suena a música cercana

que campanilleros cantan.

Sabe a frescor que se encanta

y se calienta en tu Cara

cuando en las mañanas claras

de la espera del Mesías

siempre habrá un Ave María

que vendrá desde la Cava.

Adviento trianero

2011-12-11T14:16:00.000+01:00

De nuevo junto a Ti, otro Adviento,

en medio de un Altar de flor y cera.

Expectante belleza trianera

ofreciendo en su Mano nuevo encuentro.

En redonda vocal irá el acento

de todo el que arrimándose a tu vera

te nombre, y en tu Cara vea la espera,

de la Divinidad que llevas dentro.

Mocita que entre inciensos y alhucemas

presume de embarazo y se engalana.

¡Ay! Torre de David de Gracia llena

que al frío de diciembre pone llama.

Tú, preciosa panacea de las penas

que anuncias Buena Nueva por Triana.

Segunda tarde

2011-12-08T23:03:00.000+01:00

La tarde se presenta sosegada

en el segundo día que te ofreces

y en ella, entre la luz quedan las preces

directas en la Luz de tu mirada.

La luz se muestra en Ti más reposada.

El nardo que da olor, aún más florece.

El beso hacia tu mano, ya decrece

y es mucho más pausada su llegada.

Ocaso recordando azahares

en tarde con sabor a despedida,

soñando en otro Adviento, días iguales

para otra vez dejarte en tu plañida

las penas y miserias que Tú sabes

curar en esta tarde que me miras.

Gozos

2011-12-06T19:25:00.002+01:00

De nuevo se oirán tus Gozos

en una espadaña blanca

que con clarines arranca

sentimientos y alborozos.

Y envueltos en tus sollozos

estarán tus nazarenos

que, ante tu llanto sereno

proclamamos tu Pureza

seguros de la Limpieza

de Concepción en tu seno.

Otra vez será el celeste

y el blanco de tu Pureza

el que anuncie tu Realeza

a ésta Primitiva hueste.

La que con Voto conteste

la sangre que prometieron

los que un día defendieron

tu Dulzura Inmaculada

antes de ser proclamada

por el mismísimo clero.

En la calle de Las Armas

Sevilla tiene una cita

ante la mano bendita

de quien el odio desarma.

La que nos llena las almas

de Gozos Inmaculados.

La que tras atrio encalado

busco para que resiembre

cada ocho de diciembre

mi corazón marchitado.

Deber cumplido

2011-11-26T10:46:00.001+01:00

Te llevas en tu alma confortada

orgullo de trabajo realizado

que, permanecerá siempre guardado

donde la razón no es preguntada.

Nos dejas tu labor desempeñada

en un cargo, por Ellos designado.

El paso de tu huella se ha marcado

en senda, hace siglos comenzada.

No lo escondas, y muestra bien tu orgullo

de haber dado luz en el sendero

que sirve de camino a los tuyos.

Muchas gracias, de unos trianeros

que entienden tu destino como suyo

y tienen a La O por lo primero.

Cruz de Carey

2011-11-22T15:53:00.001+01:00

No tuvieron más remedio;
porque no sabían que hacer…
Al ver su Dulce Semblante
una y otra vez delante
el deseo empezó a crecer.

¿Qué podemos ofrecerle?
¿Qué se puede hacer por Él?
¿Qué hacemos que no le sobre
y a la vez no desentone
con esa Cara de miel?

Y pensando en esa ofrenda
a alguien se le ocurrió:
carey por su Cara de nácar,
y por sus manos, la plata,
podría ser lo mejor.

¿Pero con eso qué hacemos?
otro hermano preguntó...
Son materiales nobles,
más siempre parecerán pobres
ante su Cara de amor.

¡Pues hagámosle una Cruz…!
Ésa será nuestra ofrenda,
para aliviar, si podemos,
el andar del Nazareno
y que así se nos entienda.

Y desde aquel día Jesús
tiene de Carey su Cruz
por amor y por esmero

de los que siempre rezaron
y siempre se encomendaron
al mejor de los trianeros.

Noviembre en tus manos

2011-11-18T10:18:00.000+01:00

Cuando el sol de noviembre

con su luz mortecina

retalla las esquinas

en ocasos en calma,

la Amargura desciende

ofreciendo sus manos

a modo sevillano

en San Juan de la Palma.

Cuando el otoño aprieta

sus contraluces ocres

golpeando cual azotes

las espadañas blancas,

el sol por la Barqueta

se piensa el esconderse

sin ir de nuevo a verle

y rendirse a sus Plantas.

Cuando se va acabando

este tiempo difunto

de recuerdos adjuntos

a negras vestiduras,

nos llega destellando

el alivio sereno

que en un perfil moreno

desprende su Amargura.

Cuando aun los recuerdos

de su embroque en convento

nos llegan al encuentro

de un beso por sus manos,

se nos escapa el verbo

al contemplar su Cara

soñando la luz clara

de un Domingo de Ramos.

Tu belleza

2011-11-15T13:36:00.000+01:00

Tu belleza es tan humana

como los rezos clavados

que el tiempo ha depositado

en tu Aura Soberana.

Tu belleza es la mañana.

Es alivio en la añoranza

y es el Cielo en tu semblanza.

Tu belleza es la dulzura

que libra las ataduras…

Tu belleza es la Esperanza.

Sueño de Ramos

2011-11-13T14:25:00.000+01:00

Abrir podrá mi mente la distancia

y entre la blanca cera ver su Cara

cuando pose la tarde su luz clara

sobre el recuerdo tierno de la infancia.

Recuerdos de Domingo, en la prestancia,

de palio que una mano me enseñara

y cogiendo la mía, la acariciara

al ver aproximarse tu elegancia.

Podrá la noche oscura ver la Estrella

que convierte penumbras en mañanas

en alma en la que el tiempo dejó huella.

Podrá mi corazón ser la diana

donde clave su llanto la más bella

Mocita que naciera por Triana.

Rasos

2011-11-11T13:28:00.000+01:00

Toma el cielo su color

para ponerle un dosel

que conjunte atardecer

con su raso de esplendor.

Y cuando cruza La O

las entrañas de su ocaso,

el cielo, con un abrazo,

se funde a la cofradía

para despedir el día

con el color de su raso.

Fresco Amparo

2011-11-08T10:50:00.000+01:00

De nuevo encontraremos a tu lado

calor donde posar nuestra mirada

y el fresco atardecer de una otoñada

será brillo en tu Corazón Alado.

Noviembre caducando en dorado

pondrá un ocre dosel a tus paradas

y el ver como te alejas levantada

sabrá a tiempo de Gloria terminado.

De nuevo encontraremos el invierno

al ver como abandonas el Museo,

y en el perfume de tu manto claro

se irá Margot con su sonido eterno

poniéndole compases al paseo

que llena los otoños de tu Amparo.

Luto Amargo

2011-11-04T09:59:00.003+01:00

(Foto: Alejandro Sigüenza)

Noviembre en su semblanza siempre posa

su tibio atardecer de luz oscura,

prendiéndose sereno, en su Amargura,

sabiendo que encontró la única Rosa

que en otoño florece tan hermosa

llenando de fragancia y de dulzura

la tarde, que reboza en su ternura,

mostrándola en su altar majestuosa.

Preludio del descenso que esperamos

para besar sus manos ofrecidas

en presbiterio siempre recordado

por ser punto esperado de partida

para un frío camino, que acabado,

nos trae el azahar con sus mecidas.

Parar en Feria

2011-10-30T10:05:00.000+01:00

Acercarse hacia tu mano

en el frescor de noviembre

es entregarse a que siembres

tu belleza en las retinas,

y al pararse en el rellano

de un presbiterio florido

queda el corazón prendido

en tu Guapura Divina.

Encontrarse con tu Cara

en la reposada tarde

antes de que el sol se guarde

dorado en la Resolana,

es sacar el alma clara

por la mudéjar ojiva

en difícil despedida

que siempre sabe temprana.

Parar en Feria en la tarde

es olvidarse del mundo

y perderse en el profundo

nacarado de tu encanto;

es dejar que el alma escalde

sus miserias en tu Gracia

y prenderse en tu fragancia,

Reina de Todos los Santos.

La mañana

2011-10-25T10:21:00.000+02:00

La mañana tiene olores

de raíces revividas

que buscan en su venida

una cuna de sabores.

Una niñez de primores

guardada dentro del alma

es el bálsamo que calma

-aunque sea por unas horas-

la tierra que tanto añoras

y que con la tarde empalma.

La mañana trae corrales

de geranios y alhucemas

que convierten en poema

al barrio y a sus puntales.

Le resplandecen las cales

desde la Cava a Sant’ana,

y entre recuerdos y canas

y mediodía de mantillas

por el Zurraque y Castilla

cambia a tarde la mañana.

La mañana para el mundo

y la víspera es presente,

donde solamente sientes

el paso de los segundos.

No piensas en el rotundo

final del sueño que amas…

Y en tu corazón exclamas:

es mañana de Esperanza,

es reencuentro, es añoranza;

es Viernes Santo en Triana.

Pretenciones

2011-10-20T12:29:00.003+02:00

Cuando uno peina canas

entre cirios y costales

y de trepas fantasmales

hartito se encuentra ya,

sólo busca en la mañana

de procesiones de palmas

la luz que llena de calma

el aire de la ciudad.

Cuando uno ya está harto

de unos monaguillos laicos

babeando por un palco

e invitando sin pagar,

sólo espera, de lo alto,

de toda la Costanilla

oír Plumas por Sevilla

y ver a una Burra andar.

Cuando algunos creen suyas

hermandades centenarias

y con ideas empresarias

las intentan manejar,

uno sólo quiere bulla

buscando una bambalina

que cuando doble una esquina

haga a su alma encontrar.

Cuando tantos meapilas

se rasgan las vestiduras

porque a unas criaturas

les falta eclesialidad,

yo sueño con una fila

sobre una rampa de abriles

de túnicas infantiles

estrenando otro azahar.

Cuando pasean levitas

fantasmas de guante blanco

saludando por los palcos

a quien los quiera aguantar,

yo espero entre las benditas

cales de Santa Isabel

un perfil de atardecer

que en la memoria guardar.

Frente a frente

2011-10-12T22:27:00.000+02:00

Por mi vida pasa un río
que me la llena de flores,
pero me tiene partío
el fondo de mi sentío
entre dos locos amores.

Uno es cuna recordada

y suelo de primeros pasos;

el otro, luz hechizada,

que en su Torre es derramada

casa tarde en el ocaso.

Uno es el compás que pone

latidos al corazón;

el otro, siempre dispone

de este pobre cicerone

con su íntimo pregón.

Uno huele a Luz de Adviento

y lirios para una tarde;

el otro, a azahar abierto,

que en la noche va cubierto

por un Silencio de Madre.

Dos amores que iluminan

mi vida entre dos orillas,

y mis sentidos no atinan

si les pido que decidan

entre Triana y Sevilla.

Primitivos

2011-10-11T12:47:00.000+02:00

La Cruz abre a la noche más deseada

rasgada melodía en su saeta

e incensarios, ungidos por navetas,

dan nubes de azahares perfumadas

que envuelven primitivas madrugadas

de lunas, que se asoman indiscretas

mostrándose profundas y completas

sobre la fresca brisa derramada.

Ruanes se abren paso con luz clara

desde ceras que nacen en cinturas.

Otra cera, dará luz a su Cara.

El carey castiga en su andadura.

Tras sus pasos, catedral repujada,

que en la noche, custodia su Dulzura.

Riada blanca

2011-10-09T12:26:00.000+02:00

Cuando el Domingo se acaba

y se marchita una rosa

de las siete que esperamos…

Las rosas que reconfortan

el corazón sevillano

de estos locos que te adoran…

Cuando se diluye el día;

el primero que transforma

a Sevilla en gloria misma

con sus amantes en cola

embriagados de su encanto

oculto en la dulce sombra

que una Giralda bendita

desparrama por su alfombra…

Cuando al que sueña estos días

durante un año en su alcoba

le empieza la melancolía

de la primera derrota…

Aun le queda donde asirse,

y su cansancio rebrota

al encontrar tu riada

de blanca espuma que flota

por las calles ya tranquilas

de globos y nuevas ropas.

Riada con Cruz de Malta,

que antes de ocultar su aroma

y que en San Juan de la Palma

atraque un navío su proa

tripulado de un Silencio

envuelto entre blancas ropas,

perfumará Santa Ángela

con la Azucena más pronta

que en Sevilla nos florece

y que siempre nos asombra

en su perfil de Amargura

antes de que un llanto rompa…

Cuando a todos nos parece

que el Domingo se derrota,

aun nos queda su Amargura,

y otra vez, el alma flota.

Regla de otoño

2011-10-04T09:36:00.001+02:00

Cuando el verano resiste

y el otoño de almanaque

ansioso espera su atraque

para sus ocres soltar,

una Mirada nos viste

la tarde de dulce calma

y baja buscando almas

al suelo desde su altar.

Entre sonrisa escondida

bajo un llanto roldanesco

sus lágrimas son refresco

al que su paseo detiene,

y se prende en la acogida

que con su mano te ofrece

tan sólo con que le reces

Salves que el aire sostiene.

Cuando el último calor

rebusca la sombra fresca

por calle que sueña fiesta

de mujo, corcho y pastores,

encontramos el sabor

cuando doblamos su esquina

de una Rosa sin espinas

que llena Orfila de olores.

Te buscaré

2011-09-29T20:25:00.001+02:00

De nuevo andaré buscando

tu encuentro en la anochecida,

por las esquinas perdidas

que vas con tu andar callando.

De nuevo iré venerando

tu dulce y tierna mirada,

la que a modo de llamada

tu Hijo te solicita

y con su mano bendita

busca acariciar tu Cara.

Estaré otra vez buscando

por calle Feria tu aroma,

que perfumando se asoma

por una ojiva brotando.

De ella sales desafiando

a un otoño de alhucemas,

que en tus pestañas morenas

se rinde ante tu hermosura

y rozando tu blancura

se convierte en primavera.

Yo no sé donde este año

encontraré tu dulzura,

que buscaré en la finura

de tus andares de antaño.

Pero sé que el desengaño

nunca llenará el momento,

pues en todos los encuentros

que los dos hemos tenido

Tú a mi siempre me has vencido,

llenando mis sentimientos.

Azahar por San Vicente

2011-09-27T23:54:00.000+02:00

Entre Penas y Dolores
la tarde un añil le pone
a la negra procesión,
y se mezclan los olores
del azahar con los sones
de una marcha de Pantión.

Entre Dolores y Penas
la brisa se queda quieta
recreando su frescura,
sobre la cara serena
de quien con su mano aprieta
el carey de nuestras culpas.

Entre Penas y Dolores
da luz la cera a tu llanto
que indefenso mira al cielo,
y en los costeros las flores
su fragancia van soltando
para ofrecerte consuelo.

Entre Dolores y Penas
el tiempo se queda quieto
y el aire apenas se siente,
mientras filas nazarenas
entre dos pasos coquetos
salen desde San Vicente.

Entre Penas y Dolores
la primavera derrama
con azahares su manto,
para que sus blancas flores
pongan perfume a la trama
de un soñado Lunes Santo.

Qué fácil

2011-09-25T11:11:00.001+02:00

Qué fácil y grande es

ser sólo un capirotero,

y al margen de este mundillo

de trepas chirigoteros

vivir con fe tu Hermandad

pasando de carroñeros.

Qué fácil y grande es

pasar de los fariseos;

que si no tienen un cargo

empiezan el bamboleo

demostrándote que antes

todo era pasteleo.

Qué fácil y grande es

amar la Semana Santa,

sin necesidad ninguna

de ver como apesta y canta

la mugre de caricatos

que escondidos soliviantan.

Qué fácil y grande es

entremezclarse en la bulla,

olvidándose de todo

e ignorando al que murmura

pamplinas de marujona

con envenenada puya.

Qué fácil y grande es

quererte sin condiciones,

sin importarte un comino

todas las desilusiones

de amores de pantomima

y lágrimas de mojones.

Qué fácil y grande es

pasar de todos vosotros:

del de el puñal espaldero,

del de los recuerdos rotos,

del de pescaos de pescuezo

del otro, y del de la moto.

Tu rosa

2011-09-22T11:51:00.000+02:00

Tu muerte baja entre toques
de un tañido funerario,
entre paredes de ocre
que rozan con sus rebrotes
los lirios de tu regazo.

Queda clavada tu estampa
en quien completa la escena:
la bendición de una Santa,
Varones que te levantan
y Madre llena de Penas.

Tu tez absorbe el entorno
con su blancura serena,
y el ocaso queda roto
en contraluz de mil trozos
al tropezar con tu senda.

Tu caminar levitante
tiene sabor sobrehumano,
mientras el olor fragante
de una rosa exuberante
quiere acariciar tu mano.

Cruz y Voto

2011-09-19T15:02:00.001+02:00

Altar de incienso, flor y cera blanca

se alza por septiembre cual cascada,

y en su punto más alto, coronada,

la Cruz siempre Triunfante se levanta.

La Cruz, que como Titular es Santa,

recibe luz, bandera y una espada,

y un Voto de defensa Inmaculada

es jura renovada ante Sus Plantas.

Es último domingo de septiembre

cuando una nueva fila en el crucero

imita a los ancestros desde siempre.

Las Reglas ponen fin a ese reguero,

y conforme se encuentran frente a frente

se funden en un beso y en un Credo.

Victoria

2011-09-17T11:01:00.000+02:00

Dulce brocal de la pena
a punto de rebozar…
Tanto llanto contenido
en tu semblante escondido
esperando desbordar.

Y lo que yo no sé Madre,
es cómo se puede estar
con esa Cara de pena
y a la vez, dulce y serena
y guapa pa reventar.

¿Quién te trajo hasta la Tierra?
¿Quién labró tu bella estampa?
¿Quién te hizo tan hermosa
que en la Caridad las rosas
para verte se levantan?

Pasa el tiempo inexorable
y los Jueves Santos pasan,
pero tu hermosura queda
todo el tiempo que desea
el que se rinde a Tus plantas.

Victoria que en tu venir
consuelas al que te reza…
Tú eres Torre de David
que para al Guadalquivir
cuando su cauce atraviesas.

Tarde en San Julián

2011-09-16T10:03:00.000+02:00

Le das vida al caserío,

ojiva de San Julián,

cuando el calor del gentío

con estreno de atavío

se ilumina con tu cal.

Un sol intenso de Ramos

besa toda la fachada,

y de blanco inmaculado

con reflejos azulados

la tarde se desparrama.

Se mezclan en las retinas

de niños sobre los hombros

los brillos de plata fina

y la tiniebla en esquinas

ante su perplejo asombro.

Un palio buscando encuentro

sintiendo la luz se sale

desde el frescor de su templo,

a tierra nos para el tiempo…

¡Ya está La Hiniesta en la calle!

¿Quién te hizo?

2011-09-14T14:16:00.001+02:00

Quizás pudo ser el alba,

que a escondidas sale a verte

y vuelve al cielo celeste

cuando en Ti posa sus malvas.

Y sus rayos, como salvas,

anuncian ya tu llegada

cuando por la encrucijada

de Cuna buscas la luz

que duda en salir si Tú

la eclipsas con tu mirada…

También pudo ser el sol,

que posa en la Resolana

su luz a media mañana

llenándola de esplendor.

Mientras, llenas el crisol

de Parras siempre esperando

a tu sonrisa y tu llanto,

que blanqueando las cales

va bendiciendo portales

que la historia fue guardando…

O a lo mejor fue la brisa,

que te recibe en el Arco

y hasta los Colegios Altos

por tu perfil se desliza.

Observando como hechizas

anchalaferia en la noche

mientras la luna de broche

se prende en tus bambalinas

que dejan por las esquinas

juanmanuelino derroche…

Yo creo que fue Sevilla,

que un día que se miraba

en el río reflejada

lo comprendió por su orilla.

Y a la luz que en ella brilla

quiso poner claridad,

y al Cielo fue a reclamar

pidiéndole a Dios Padre

que le prestara a su Madre

para poderle rezar.

Tu Valle

2011-09-13T20:22:00.000+02:00

Tu Valle es asidero

que encuentra el que traspasa

la puerta de tu Casa

de hermosa Anunciación,

y haya el hospedero

verdor de tu mirada

en la luz candilada

que irradia tu dolor.

Tu Valle es un suspiro

que de tu llanto brota

y por el templo flota

tiñéndolo de paz,

que llena en su retiro

al que por un momento

ha buscado tu encuentro

a los pies de tu altar.

Tu Valle es escalera

que baja a nuestro encuentro

en el mágico tiempo

de luz primaveral,

y anuncia que la espera

del gozo ya se acaba

prendido en tu bajada

con aura celestial.

Tu Valle es a Sevilla

plañir de Jueves Santo

y ocaso de quebranto

que busca tu perfil,

y en un mar de matillas

reflejará los celos

el violeta del cielo

postrándose ante Ti.

Contraluz

2011-09-11T11:26:00.000+02:00

A la cita nunca falta,

la tarde del Lunes Santo,

la luz que extiende su manto

desde la azotea más alta…

Con su contraluz resalta

a los largos capirotes

que aparecen como el brote

de estampa vieja y añeja

entre un caserío que deja

que el ocaso en él se agote.

Sigue buscando la luz

la cofradía en el andar,

y de caoba un altar

porta clavado a Jesús.

La gótica Vera Cruz

entre cuatro hachones verdes…

Él, en el tiempo se pierde,

y el sol cuando se lo encuentra

por las celosías se adentra

y con reflejos lo envuelve.

Las dalmáticas anuncian

que un palio pondrá el final

al silencioso caudal

de ruanes que denuncian.

Y entre la luz se pronuncia

la frase que les obliga;

la que en Cruz de Guía instiga

escrita entre su crucero,

que dice abriendo el sendero

que tomes tu cruz, y Le sigas.

Luz de Paz

2011-09-10T11:58:00.000+02:00

Encuentro en su venida

la luz embriagadora

fugaz y cegadora

que da fin a la espera,

y percibo escondida

en un vergel de flora

la rosa anunciadora

de nueva primavera.

Recuerdo en la blancura

de filas de armonía

el niño que pedía

su primer caramelo,

y bajo la espesura

de aquella verde umbría

de la mano veía

pasar de cerca el cielo.

Descubro cada año

en parque de colores

olor de cera y flores

que anuncian su llegada,

y lo mismo que antaño

los hago confesores

del sinfín de primores

que encuentro en su mirada.

Blancura por un parque

que entre Paz y Victoria

da comienzo a la historia

que dura siete días…

Y que Sevilla enmarque

en su seno la gloria

de renovar memoria

al ver sus cofradías.

Arco

2011-09-08T10:08:00.000+02:00

Muralla que al final, un Arco prende

a modo de medalla en su cadena

la Puerta, coronada de azucenas,

adonde quiso Dios posar sus duendes.

Un Atrio da cobijo al que se aprende

dónde Sevilla tiene por docenas

las Salves con olor a hierbabuena

que dentro, en perfiles se desprenden.

El Cielo tiene puerta en la muralla

abierta día y noche al paseante

que quiera consolarse en su Semblanza.

En medio del camino, la Atalaya,

donde las penas buscan el calmante

que alivie el corazón con su Esperanza.

Preludio

2011-09-06T20:29:00.000+02:00

Alrededor de una rampa

que espera cera temprana

arranca en Sevilla el sueño

que ya empezó de mañana.

La plaza se va llenando

de variopinta amalgama,

de coloridos vestidos

y azules americanas,

que portando entre sus brazos

a los que ignoran la trama

se disponen a enseñarles

como su pueblo derrama

a Dios por todas sus calles

durante esa Semana.

Por la Cuesta del Rosario,

se atisban las plumas blancas

que al son de un paso ordinario

y sus vestidos de gala

se intercalan en la bulla

que aplaudiendo les aclama,

y a los lados de la puerta

colocan su bella estampa.

Con infantil comitiva

portando amarillas palmas,

se va llenando Sevilla

desde sin par Colegiata

para alcanzar calle Cuna

cruzando toda la plaza,

hasta que un barco barroco

se desliza por la rampa

y a modo de botadura

se posa en las quietas aguas

del anhelante gentío

que espera su navegada.

La música suena fuerte;

tan fuerte como estrenada.

Las marchas sueltan sus notas

y una tras otra se engarzan,

mientras el paso se mece

sin detener sus pisadas

para dar la bienvenida

a lo que llega… y se ama.

Azul

2011-09-05T10:25:00.000+02:00

Bonanza de un frescor entre calores

dibuja tu tapiz con sus pinceles.

Retrasando reloj de amaneceres,

cae al fin, con su luz en tus primores.

El azul va cobrando los colores

de una luz que ilumina tus vergeles.

Nueva luz, de otoñal atardeceres

que muestra entre tu cielo sus candores.

Cielo azul, con su luz ocre y tendida

en suelo de hoja seca acariciada

por brisa de calor de despedida

que anuncia poco a poco la llegada

de otoño que te ponga en su venida

la color que por mi es esperada.

Entre la luz

2011-09-03T11:53:00.000+02:00

Cuando el sol de la hora nona
revienta su luz intensa
y cual cuchillo atraviesa
todo un Jueves de esplendor,
por Escuelas Pías asoma
un cortejo centenario
de celeste escapulario
hasta Ponce de León.

Porfiando al astro rey
de frente le van andando
y su luz atravesando
con impasible cadencia,
cumpliendo con una ley
de siglos guardada en alma
que la memoria reclama
cuando cumplen penitencia.

Son Los Negros de extramuros,
concepcionistas esclavos
que su libertad cambiaron
por un Dogma por venir,
demostrando estar seguros
del Inmaculado Vientre
que al que será Penitente
vino a este mundo a parir.

Vienen con un Dios clavado
que con cariño atesoran
sobre una negra caoba
y rosas llenas de mimo.
Y su Madre, bajo palio,
con corona de Pureza
que unos ángeles sujetan
sobre manto bizantino.

Inmaculado Llanto

2011-09-01T12:11:00.000+02:00

En tu Llanto Inmaculado

se posan todos los días

la Primitiva alegría

de reencontrarme a tu lado.

Y el confesar reposado

que a tus perfiles ofrezco

queda prendido en el fresco

caudal de tu pena amarga,

y en él mi rezo aletarga

las penas que yo padezco.

En tu nacarada Cara

mis retinas se adormecen

en la víspera de preces

de inigualable mañana.

Un Jueves a Ti me llama

para cruzar tu Mirada

que de azahar perfumada

embriaga mis cinco sentidos

en el rincón escondido

que procuro a mi llegada.

En tu Luz pongo mi andar

en la eterna Madrugada

intuyendo tu llegada

en la brisa que me da.

Y en el tibio iluminar

limpio de mi cera blanca

noto el silencio que planta

tu andar en la Catedral,

llenando en su rachear

de escalofríos mi garganta.

Sentencia

2011-08-31T11:45:00.002+02:00

Nunca existió una Sentencia
tan injusta y delatora,
que la que Roma firmó
cuando despertó la aurora
lavando sus sucias manos
mientras acusaban otras.
Pero Sevilla llegó
para rescribir la historia,
y convertir el dolor
en la noche más hermosa.
A las tropas de Pilatos,
en escolta de su Gloria,
de gandingas, plumas blancas
y medias color de rosa.
Su Calle de la Amargura,
en multitud esplendorosa
que en vez condenar le reza
perdonando a quien se mofa.
Su cimbreante flaqueza,
en costeros que redoblan

al compás de batería
de centuria anunciadora.
Sus vestiduras sencillas,
en filigranas preciosas
de agujas juanmanuelinas
en puntadas portentosas.
Su Cornelio, en capataz;
en Arco, la Puerta Antonia;
en saetas, su condena;
en promesas, su derrota;
en Catedral, el Palacio;
y las vírgenes, en monjas,
que esperan en Santa Ángela
coincidiendo con la hora.
Y pa rematar faena,
a su Madre Dolorosa
la convierte en Macarena…
De la flor, la más hermosa,
para aliviar la Sentencia
que aquel día pronunció Roma.

Testigo

2011-08-29T18:33:00.000+02:00

Viste llegar un día

envuelto en suaves telares

al que quita los pesares

a todo el que en Él confía.

Y viste el odio que ardía

en confusos ideales

que violentaban portales

para derramar su ira

en la belleza tranquila

de devoción en altares.

Viste el agua desbordada

de un río buscando sales

castigando tus pilares

de miserias derramadas.

Y viste la fe ofrendada

que un cortejo desafiante

emprendió sobre un flotante

Puente de Barcas trianero

en la noche, bajo un cielo

de primavera radiante.

Viste salir sin Corona

en busca de un Altozano

a la que ofrece su Mano

cuando el Adviento se asoma.

Y viste como entre aromas

de gardenias se posaba

en su frente inmaculada

el amor que nos legaron

los que un día levantaron

tu planta sobre Triana.

Un río de dudas

2011-08-27T11:43:00.001+02:00

Desde Córdoba me llegas

para en Sanlucar morir,

y no sin antes partir

mi corazón en riberas.

Una, cuna y alfarera,

la otra coqueta y hermosa.

Una, clavel; la otra rosa,

sembradas en los sentidos

que me atravesó Cupido

en retinas luminosas.

Ambas en ti reflejan

su duende lleno de luz

y bajo el cielo andaluz

piropearse se dejan.

Tú en tu curso, las cortejas,

a las dos, sin decidirte,

y al final tienes que irte

al igual que yo me quedo:

si a una mi amor concedo,

la otra se pone triste.

Tus dudas, Guadalquivir,

son las mismas que yo tengo,

cuando como tú yo intento

mis sentimientos partir.

Ambos queremos sentir

que ribera es más gitana,

y entre Giralda y Santa Ana

en bigamia ambos caemos

y dos amores tenemos,

que son Sevilla y Triana.

Puerta de los Palos

2011-08-24T23:45:00.000+02:00

Tú eres para el bloguero

en la mañana de Ramos

luz que le ofrece la mano

para celestial sendero.

Tras encuentro calentero

en un Postigo que espera

bulla, flor, música y cera,

busca olivo para ojal

en gótica Catedral

y cruzándote se estrena.

Cuando las tres han sonado

vestidas de oscuridad

en la eterna Madrugá

de nuevo vuelve a tu lado.

Ante un palio Inmaculado

te da luz con cera blanca

mientras Ella se levanta

a golpe de llamador

y llena con su esplendor

el interior de tu planta.

Todo acaba el mismo día,

con el peso de un carey

que en sus hombros porta un Rey

de trianera cofradía.

Siguiendo su travesía

cruza por tercera vez,

y tras raso pide a Él

entre la última cera

una nueva primavera

de Ramos en tu dintel.

Te sueñan

2011-08-22T23:38:00.000+02:00

Te sueñan de madrugá,

y yo te sueño de día

sobre suaves mecías

de gitano caminar.

Y con el aire a compás

ir templando los quejíos

que llenan de escalofríos

la sombra de la arboleda

que por San Pedro se queda

prendida en tu poderío.

Te sueñan de negra noche,

y yo te sueño crisol

que cuando despunta el sol

le pone al alba su broche.

Y desbordando derroche

entre aromas de vainilla

coronas la Costanilla

con pasito fino y lento

mientras un cielo flamenco

se mira en tu canastilla.

Te sueñan de oscuridad,

y yo te sueño de luz

abrazándote a la Cruz

lleno de serenidad.

Y entre la fiel vecindad

que por Santa Catalina

se asoma por las esquinas

buscando a media mañana

el aroma que Tú emanas

de geranio y clavellina.

Cava

2011-08-20T21:20:00.001+02:00

Recuerdo tu arboleda

plantada en anarquía

soltando melodías

de hojas con el viento,

y cómo la alhucema

en las mañanas frías

sin vacilar salía

de todos tus adentros.

Recuerdo la humareda

de un tejar alfarero

amenazando en cielo

con tiznes de azoteas,

y cómo una moneda

cruzada de agujero

era trueque dulcero

en puesto de madera.

Recuerdo tus corrales

cuajados de geranios

y alegres vecindarios

entre puertas abiertas,

y cómo los chavales

jugaban a corsarios

mientras que algún canario

le cantaba a la siesta.

Recuerdo tus olores

de pucheros al fuego

reposando en sosiego

sus humildes viandas,

y cómo aquellas flores

que provocaban celos

con aires veraniegos

cuajaban tus barandas.

Recuerdo tus exilios

de muebles en las puertas

para dejar desierta

la tierra especulada,

y cómo aquel auxilio

de promesas inciertas

fue la muerte encubierta

de tu historia afamada.

Barrio

2011-08-19T12:32:00.000+02:00

Desde que despunta el día

se va llenando de gente

el barrio, que en el ambiente

tiene olor a cofradía.

Las casas son sacristías

donde las albas planchadas

y con mimo almidonadas

visten ilusión y fe

entre el aroma a café

y un sol de cal en fachadas.

Un redoblar de tambores

va subiendo de volumen

conforme la calle sube

rodeado de clamores.

En la puerta, los fervores,

se reparten por igual

en un Cristo que se va

y una Virgen que lo sigue

mientras un cielo de abriles

deja su luz derramar.

El barrio toma camino;

luce sus mejores galas

y con su presencia avala

el motivo y el destino.

Y desde el Cerro que vino

toman Campana, Carrera

y una Catedral que espera

fundirlos con un abrazo

para bendecir los pasos

que traen… y que les quedan.

Rompiendo la brisa

2011-08-18T19:55:00.000+02:00

Sobre un buque bronceado
viene rompiendo la brisa
que envuelve el cuerpo sagrado
que suavemente deslizan
como a un lirio marchitado
de clavos lanza y espinas.

El cielo adorna la escena
junto con moradas filas,
y el gorgoteo que resuena
de vencejos a porfía
le pone tintes de pena
a María en sus mejillas.

El balanceo de su cuerpo
va marcando en su caída
las plegarias y los rezos
que le suspira Sevilla
entre un ocaso, que lento,
oscurece las mantillas.

Cuando su paso se aleja,
de nuevo se echa la brisa,
de nuevo la mar en calma,
y en la popa se adivina
lo que sin lágrimas es
Quinta Angustia de María.

Las espinas de la rosa

2011-08-17T12:02:00.000+02:00

La rosa tiene espinas que traspasan

a quienes junto a ella permanecen

y en cálida canícula adormecen

pasivos bajo un sol que no descansa.

Precio, que ella pone con la guasa

que sus hijos, sabemos que florece,

por todas sus esquinas, pero a veces,

de gracia y encanto ya se pasa.

¡Verano que marchitas a la rosa!

Tranquila, ella seguirá tu juego

mirándose en su río. Buena moza,

impasible convive con tu fuego…

Tan solo te diré yo a ti una cosa:

me estás tocando ya a mí los… sudores.

Nardos de sol roto

2011-08-16T10:49:00.000+02:00

Cita de Sevilla y Ella
con nardos como testigos.
Cuando sale una Doncella
junto a la torre más bella
a encontrarse con sus hijos.

El alba asoma en el cielo
despacito y sigiloso,
desplegando sus destellos
como puntadas de fuego
sobre un gótico celoso.

Desembocando en la Plaza

una tumbilla se ofrece,

mientras un cancel la abraza

el sol en el cielo se alza

y poco a poco aparece.

Es al final de Alemanes
cuando encuentra su consuelo:
Ahí se posa en su Semblante;
sol que ante un Sol Radiante
se eclipsará por completo.

Nardos de sevillano agosto
de perfumes arrogantes,
otra vez fuisteis vosotros
los que visteis a un sol roto
cuando la tuvo delante.

Espera

2011-08-14T09:48:00.000+02:00

La noche tiene espera reposada,

y traerá caminar de amaneceres

del andar prometido de unos fieles.

Herencia de una mano recordada.

El agua de la fuente, reflejada,

por torre que en estrellas se entretiene,

dice adiós a una luna de caireles

y sueña verla al alba paseada.

Noche azul dibujada con pinceles

de brisa que con timidez se asoma

en gótica fachada en tonos mieles

que justo, cuando el alba la corona,

se vuelve en crisol donde unos fieles

pedirán tres deseos a su Patrona.

Alcazaba

2011-08-12T19:39:00.000+02:00

Cuando expira la luz

en un Martes de azahares,

con sus bellos ajuares,

como cascada brava,

inunda Santa Cruz

muralla y caserío

con caudaloso río

por toda la Alcazaba.

Se va desembocando

parsimoniosamente

su discurrir cadente

a Inmaculada plaza,

y Cristo va callando

las voces del camino

dejando solo el trino

que los vencejos lanzan.

Siguiendo la muralla

a modo de dosel

el monte de clavel

fragancia va soltando,

y la noche estrellada

se erige de testigo

sobre un ocre Postigo

que abierto está esperando.

La luz incandescente

de blancos candeleros

extiende su reguero

en pared blanqueada,

y en el eco silente

reposa su armonía

la dulce melodía

de Cristo en la Alcazaba.

Castilla

2011-08-11T10:39:00.001+02:00

La calle Castilla tiene

recuerdos en la memoria

y en azulejos su historia

de alturas de unas riás,

y el sabor que se mantiene

escondido en sus portales

me huele a antiguas postales

y cocinas de corral.

Por ella suena un tranvía

con estival jardinera

y un tope donde quisiera

volver de nuevo a subir,

y un olor a freiduría

de choco y pescada frita

me traen a una Galleguita

de inmaculado mandil.

Un Corral de los Judíos

con su fachada trasera

hacía la vez de escalera

a un baño en Guadalquivir,

y cuando el olor del río

entre tu piel se pegaba

a tu casa regresabas

pensando en el qué decir.

Tienda de Los Espejitos…

con sus cajas en la puerta

de arenques muy bien dispuestas

y pilongas a granel,

y en papel de estraza escrita

en cajones de madera

cuenta guardada a la espera

de un sábado con “parné”.

Desde el Mercado al Zurraque

la calle se paseaba

de una Triana guardada

en memoria del bloguero,

y hoy le recuerda su empaque

un Viernes de atardecida

cuando un Cristo al cielo mira

y lo sigue un Nazareno.

Novena

2011-08-10T14:39:00.001+02:00

Te buscan mis andares muy temprano

para encontrar tu luz ya levantada

y perderme en tu piel de cal pintada

sin testigos que nos vean de la mano.

Perdido en laberinto de un rellano

de bella morería cristianizada

me acompaña el olor a mi llegada

de jazmín y geranio sevillano.

El camino, termina en el encuentro

de una plaza color de buganvilla

y una Gruta, que tiene en sus adentros

a su Dueña, que bajo una tumbilla

en Novena, anuncia los reencuentros

de mañana de agosto por Sevilla.

A Sevilla

2011-08-09T21:15:00.003+02:00

¡Cuántas veces! Reina mía,

he intentado al escribir

en mis letras describir

un texto que te explicara,

pero siempre mi porfía

se diluye en el papel,

en querer y no poder

explicar tu bella cara.

¡Cuántas veces! Flor del sur,

me has mostrado tus secretos

en mil detalles coquetos

para estimular mí calma,

pero bien lo sabes tú

que tu belleza me puede

y escribirte no procede

porque me robas el alma.

¡Cuántas veces! Vieja dama,

me has clavado el corazón

dejándome el aguijón

de tus abriles pastel,

y embelezado en tu llama

he buscado en mis adentros

como contar el encuentro

dejando en blanco el papel.

¡Cuántas veces! Reina mora,

he prometido cantarte

de repente al encontrarte

de azahares coronada,

y cuando llega la hora

no soy capaz de expresar

y se queda mi pensar

anclado en tu piel rosada.

¡Cuántas veces! Mi sultana,

en el olor del incienso

o entre volantes al viento

he bendecido mi suerte,

y al despuntar la mañana

y rozarme con tu brisa

envuelta con tu sonrisa

de nuevo he vuelto a quererte.

¡Cuántas veces! Sueño eterno,

entre el fresco cuaresmal

has aliviado el mal

de este loco enamorado,

convirtiéndome el invierno

en presagio de luz clara

y reencuentros de miradas

en un ocaso dorado.

¡Cuántas veces! Vida mía,

he querido agradecerte

lo que solamente el verte

significa para mí,

y mi pluma desvaría

y entre poemas y prosa

tan sólo escribe una cosa:

sin ti, no puedo vivir.

Tiene Triana

2011-08-05T14:26:00.001+02:00

Tiene Triana una Rosa

con ojos de garza morena

que cuando el Viernes se estrena

para el aire donde posa.

La luna asoma celosa

sobre un río de Parasceve

al ver como Ella mueve

sus andares por el puente

y la extasiada corriente

sólo con su Cara puede.

Tiene Triana un aroma

de marinero tronío

que deja su poderío

cuando en la Campana asoma.

Ella, con su Gracia toma

las miradas que la esperan,

las que en su Cara morena

ponen corazón en calma

y echan el ancla del alma

en su mirada serena.

Tiene Triana mañana

de regresos encontrados

de unos hijos que a su lado

recuerdan corral y nana.

La luz que el cielo derrama

llena el aire de bonanza

y a Ella cubre de alabanzas.

Triana luce su historia.

Triana saca memoria.

Triana tiene Esperanza.

Esperanza

2011-08-04T12:46:00.000+02:00

Buscará mi camino en Tus Plantas

el bálsamo de luz que de Ti emana,

que convierte mis noches en mañanas

de frescores y trinos que te cantan.

Pondrá siempre la voz en mi garganta

piropos de oraciones sevillanas

que agradezcan tener como paisana

a la que a su tierra hace santa.

Belleza, que Dios nos quiso traer un día

para que la Esperanza no faltara

en la tierra proclamada de María,

y que cuando la fuerza nos fallara

salvemos nuestras penas en la bahía

que siempre encontraremos en su Cara.

Cuna

2011-08-02T13:00:00.001+02:00

Tú te sabes, corazón,

Reina mora de esta orilla;

Intimo amor de Sevilla

Asomado a su balcón…

Naufrago del esplendor

Armonioso que en ti brilla

Tiene tu aire un olor

Rociado de mar quieta,

Incrustado en la coqueta

Alfarera perfección

Nacida desde que Dios

Anidó por tu silueta

Tengo la suerte de ser

Renglón en tu historia escrito;

Incalculable placer,

Al que un día pude acceder

Naciendo bajo el bendito

Abrigo de tu querer

Tu perfil es una estampa

Recuerdo de los ausentes,

Inalcanzable a la gente

A la que en tu fama lampa

No conociendo la rampa

Altozana de tu Puente

Tu sol de Aljarafe malva

Reposa ocaso en el puente,

Ingrávido, porque al verte,

Ancla la tarde en el agua;

Necesitando tu fragua

A golpe de soleá hiriente.

Tus ojos cautivadores

Reclaman todos los días

Inventadas poesías

A cambio de tus amores…

No me cuesta poner flores

Al pie de la cuna mía.

Trae tu tarde en primavera

Raso de brillos morados

Iluminando el cansado

Andar que Sevilla espera

Nacido bajo el amparo

Alegre de tu ribera.

Sueño de agosto

2011-08-01T13:43:00.000+02:00

Repique de campanario

anunciando amaneceres,

y a la vez filas de fieles

cumplen con el calendario.

Un amor hereditario

nos lo enseñó de la mano,

mientras el azul lejano

del cielo se hace celeste

dándole luz desde el este

a la Puerta de los Palos.

Llegan sonidos que entona

una tropa militar,

mientras junto a un alminar

ramos de nardos asoman.

Pronto asoma una Paloma

que se posa en el cancel,

y el blanco de su vergel

llena de olor a Sevilla;

y el blanco de su tumbilla

busca sol de amanecer.

Y el silencio va sonando;

que en Sevilla, también suena.

y con su sonido llena

el paso, que va avanzando.

De tres en tres, murmurando,

se le pide y piropea,

y el color de la marea

que su manto va dejando

agosto lo va llenando

de brillos en su Presea.

Manos

2011-07-31T19:11:00.000+02:00

Las manos que Te visten

son las que por Sevilla

ocultas y sencillas

la llenan de Verdad,

e incansables asisten

a infantes de la mano

e iluminan a ancianos

con su eclesialidad.

Las manos que te cuidan

para que Tú reluzcas

cuando vaya a tu busca

y las tuyas besar,

también son las que miman

y alivian los dolores

que envuelto en sinsabores

trae la vida al pasar.

Las manos que acicalan

tu Rostro de mañana

que entre nardos derrama

silencios al mirar,

también son las que emanan

la Palabra de Dios

e igual que a las de Vos

son dignas de besar.

Las manos que se arriman

a una Reina de Reyes

que busca amaneceres

en mañana de agosto,

son las mismas que abrigan

corazones perdidos

que encuentran su cobijo

en celestiales rostros.

Ángeles de agosto

2011-07-30T13:00:00.003+02:00

Allá por la Puerta Osario

con los calores de agosto

ante un abierto Sagrario

y el murmullo de un Rosario

mi corazón reconforto.

El Altar con cera fina

se adorna con suliteza,

donde muestra su belleza

en una estampa Divina

la Virgen en su Realeza.

Los Ángeles han bajado

para quedarse en su Cara,

y el trasiego relajado

que agosto nos ha dejado

al cruzar su puerta, para.

Las flores que hay a Sus Plantas

sirven de grito y proclama

y con su perfume cantan

y hasta a la Gloria levantan

a María Inmaculada.

Es la Virgen de Los Negros

y escapularios celestes,

los que un día por dinero

a su libertad vendieron

para Su culto ofrecerle.

Será un Martes de tarde

2011-07-28T13:51:00.000+02:00

Será tu Buena Muerte
de nuevo el dulce encuentro
que sobre lirios densos
yo miraré pasar,
será tu cuerpo inerte
el que por un momento
convierta el frío invierno
en luz primaveral.

Será la tarde clara
la que repose lenta
sus ocres y violetas
en Postigo de miel,
será la sombra larga
que ante una Pura y Limpia
se extienda persuadida
cuando cruces por él.

Será el ocaso rosa
sujeto por vencejos
el que te eleve al cielo
por la Contratación,
será como una losa
a un sueño transitorio
cuando por San Gregorio
se aleje tu perdón.

Y Triana se despide

2011-07-27T10:21:00.000+02:00

Y Triana se despide
con un raso penitente;
con un aroma de barcas;
con su última Esperanza;
con carey en el ambiente.

Y Triana se despide
con su más clásica estampa;
con aires de su ribera;
con zancadas costaleras;
con música de plumas blancas.

Y Triana se despide
con pinceles alfareros;
con acuarelas de agua;
con un quejío de fragua;
con un ocaso de sueño.

Y Triana se despide
con su mirada sumisa;
con su perfil Nazareno;
con su Dios bajo el madero;
con lirios entre la brisa.

Y Triana se despide
con Gozos de Expectación;
con río y puente de oro;
con uno de sus tesoros:
con la Hermandad de La O.

Noviembre en la memoria

2011-07-26T19:38:00.000+02:00

En el recuerdo quedaste,

y tres quintillas te ofrezco.

Quiero en ellas confesarte,

ahora que el tiempo es distante,

lo que me trajo tu encuentro.

No sé lo que te tocaban,

ni sé como olía el incienso.

No sé cuantos te miraban;

ni sé que Santos llevabas;

ni sé que flor te pusieron…

Solo sé que te paraste

llegando a Antonio Susillo,

y con tu Cara borraste

el reflejo destellante

del brillo de tus zarcillos.

Serenidad

2011-07-25T10:00:00.000+02:00

Tu presencia en el Sagrario

lo llena de inmensidad,

entregando tu Bondad

a todo tu vecindario.

A tu Talón indultario

un beso le viene a dar,

no si antes reparar

en tu belleza serena

sintiendo cómo oxigenas

su corazón al rezar.

Soneto de Miércoles

2011-07-23T12:06:00.000+02:00

El sol que se recuesta aljarafeño

por tarde en primavera reposada

empotra su candente luz rosada

en la vista perdida de tu ceño.

Después, de madrugada, como un sueño,

la luz que por la tarde fue guardada

será desde tu Cara derramada

por plaza donde todo es pequeño.

Luz de la tarde, que en Ti se aferra,

quedándose prendida entre tu calma.

En tus ojos se queda, y se encierra,

para salir de noche a aliviar almas

en la que de María, siempre es tierra,

y un Miércoles se llama, de la Palma.

Raso trianero

2011-07-22T00:03:00.001+02:00

El raso que pone brillo

a una tarde reposada

con ecos de madrugada

por un puente de esplendor,

lleva un caminar sencillo

andando siempre de frente

mientras a su espalda siente

la despedida del sol.

El raso que queda preso

en un cielo por Rioja

cuando a este se le antoja

tomar el mismo color,

va dejando igual que un verso

su cadencia dibujada

reflejando en las fachadas

su trianero sabor.

El raso que en Catedral

pierde ruido de tambores

y confunde sus colores

con plata fina de Altar,

tiene sonido a metal

de un llamador que hasta duele

y a Puente de Barcas huele

por el mármol, su pisar.

El raso que busca orilla

cuando la noche cerrada

se va mostrando cansada

en cirios sobre el cuadril,

viene lleno de Sevilla

por camino trianero

y en el Puerto Jabonero

pone su meta y su fin.

Giganta

2011-07-20T11:22:00.000+02:00

Giganta de azucenas

que tu sombra derramas

de exuberante dama

por toda la ciudad,

dejando por docenas

estampas retenidas

en miradas perdidas

a tan bello alminar.

Memoria del ausente

que fija su regreso

en un reencuentro preso

prendido en la memoria,

esperando el clemente

repique de campanas

de una alegre mañana

a los pies de tu gloria.

Vigía silenciosa

de blanco caserío

y caudaloso río

que vuelve su mirada,

para ver la graciosa

hechura de tu talle

asomando en su valle

de aguas extasiadas.

Recorte que en el alba

de un cielo suspendido

inunda de sentido

el vivir junto a ti,

y en el ocaso malva

de aljarafeño corte

ese mismo recorte,

lo mismo hace sentir.

Recuerdos de Santa Rosalía

2011-07-19T09:53:00.000+02:00

Entrando en Capuchinas

notaba tu presencia:

la misma de la ausencia

en Plaza sin igual,

y ya por las esquinas

se percibía el reguero

que en busca de un Cisquero

emprendía el caminar.

Allí tu cercanía

en medio del barroco

le dio a tu torso roto

aún más realidad,

y tu zancada fría

se vio más pronunciada,

quizás más entregada;

más llena de Verdad.

Te tenía en mis paseos

que en las mañanas frescas

de domingos y fiestas

le ofrezco a tu ciudad,

y allí entre abaniqueos

de devotas al uso

me hallé menos confuso

mirando tu Bondad.

Y antes de marcharme

pedía a tu Traspaso

diera fuerza a mis pasos

y que pudiese dar,

sin caer en el desarme,

la vuelta a tu Figura

y tras tu espalda pura

besar tu caminar.

Aquella vez

2011-07-16T10:21:00.000+02:00

Llegaste por Relator
y se iluminó la calle.
Tan sólo con tu esplendor
quedó quieto hasta el olor
del incienso al perfumarte.

Llegaste por Relator
y musité un Dios Te Salve,
abstraído en tu perfil
de anacardo marfil
como perlas de los mares.

Llegaste por Relator
y el Niño te sonreía,
mientras los Santos rezaban
y a tus plantas aclamaban
la Pureza de María.

Te fuiste por Relator
y se me paró la vida,
cuando adiviné tu manto
que suave se iba alejando
con musicales mecidas.

Blog

2011-07-12T20:40:00.001+02:00

Ventana que se abre sigilosa

y deja que se escapen los adentros

ungidos desde el alma con reencuentros

con la ciudad soñada y piel de rosa.

Altar donde rendir culto a una diosa

que en corazón bloguero, es epicentro,

aunque más de una vez, falte el encuentro,

y la espina del talle, sea venenosa.

Intimidad de amores, descubierta,

y que sin condición es entregada,

sabiendo el escritor a ciencia cierta

que los versos escritos a su amada

traerán la recompensa, ya cubierta,

tan sólo con la luz de su mirada.

Eclipse de Jueves

2011-07-09T13:01:00.001+02:00

Tintineos celestiales

desde tus rosarios brotan,

cuando buscan los varales

en las mecidas suaves

que sobre el gentío te flotan.

Reflejos de sol radiante

salen desde tu corona,

cuando tu llanto punzante

en nacarado semblante

al Jueves se nos asoma.

Cintura de quinceañera

el manto le da a tu talle;

mocita de primavera

que tras un año de espera

Sevilla busca en sus calles.

¡Ay! Jueves refraneado;

el que brilla más que el sol,

qué callado te has quedado

porque tu luz ha eclipsado

la Virgen de Monte-Sión.

Triana pura

2011-07-06T13:20:00.001+02:00

Dragón que por tus manos vio la gloria.

Zancada inigualable del Señor.

Cuadrillas de arpillera y esplendor

racheando sus pisadas por la historia.

Traerá este mes de julio la memoria

de una Triana llena de sabor

en póstumo y reconocido honor

que tarde premiará tu trayectoria.

Sapiencia que quedó entre los faldones

fijando por derecho los costeros.

Le huele a Rinconcillo los Rincones

en el alma, a éste costalero,

cuando con el soneto se propone

honrarte en el recuerdo, Trianero.

Ausencia

2011-07-04T11:16:00.000+02:00

Te van ha faltar estrellas

de noche que anuncia Jueves

mientras tu palio se mueve

con resplandores grosellas.

Yo soñaré con tu huella

en la esquina de Alemanes…

Y te sobrarán truhanes

divirtiendo a meapilas

y unos pelotas en fila

retratando lo que sale.

Te va faltar esa brisa

vestida de primavera

que cada año te espera

y en tu Cara se desliza.

Yo te soñaré, sin prisas,

regresar por donde fuiste…

Y te sobrarán los buitres

carroñeros de la prensa

que buscando dieta inventan

cómo apuntarse al despiste.

Te faltará el azahar

en noche de capas rojas

mientras la luna despoja

en tu llanto su brillar.

Yo te soñaré pasar

vestida de Prendimiento…

Y te sobrará el sediento

deseo de vanidad

de quienes por figurar

se han apuntado al invento.

Omega

2011-07-02T13:33:00.001+02:00

La tarde de tu manto

inunda de consuelo

el final del anhelo

que el Domingo empezó,

y en la noche lo aguardo

doblando las esquinas

para que mis retinas

recuerden su sabor.

El sol que te recibe

caído de espadañas

con sus rayos engaña

ocultando el final,

después la noche escribe

envuelta entre azahares

con notas musicales

la dura realidad.

Tu ida es el alivio

bajo un cielo abrileño

que impide que de un sueño

haya que despertar,

tu vuelta es dolor tibio

de tus siete puñales

que entre las blancas cales

nos anuncia el final.

Tu cera recortada

en sombras sobre saya

oculta el que se vaya

lo que hasta hoy gozo era,

y cuando es reflejada

su llama en las miradas

anuncia derrotada

que se acerca la espera.